Dichtungen

Ein altes Sprichwort kommt mir in den Sinn,
daß Tod und Liebe, wunderbar verbunden,
ihr Spiel betreiben seit dem Anbeginn
der Welt. Die Liebe heiligt Todesstunden
mit ihrem Trost, doch die Beharrlichkeit,
die sie verspricht, ist nur von kurzer Dauer.
Der Tod, der nichts verspricht, verschlingt die Zeit
und weiht die Liebe mit dem Kelch der Trauer.

Schwarz, ausgemerkelt das Gesicht, die Hände
auf weißem Tuch und an des Sarges Wände
gemalt der Todesengel flugbereit,
so übergab man sie der Ewigkeit
und hub sie aus der Finsternis ans Licht

Wir weben hin und her von Licht und Schatten,
erkennbar nur in einem schmalen Band,
dann liegen wir auf Teppichen und Matten
zur Ruh gehäuft und regungslos wie Sand.

Frei und licht überragen sie
wesenlos den wirkenden Tag –

Bis dann ein Gestaltender umfasst
die Fülle nächtlichen Geschehens
und aus dem fließenden Traumgewebe

1974 stießen chinesische Bauern, die in einem Getreidefeld beim gelben Fluss in der Provinz Shaanxi einen  Brunnen gruben,

Er saß, auf seinem Schaukelstuhl, gelassen,
die Hand ums Glas, als hätte ihn der Tod
beim Trinken angerührt und sitzen lassen.

Sein fahles Antlitz schimmerte im Rot

Die Finsternis dringt ein durch Stoff und Poren,
entleert das Auge und betört den Sinn.
Der Raum hat Richtung und Gewalt verloren,
das Ende tastet sich zum Anbeginn.

Beschattend des Friedhofs Eintrittsalleen
im Grünen zwei mächtige Blutbuchen stehen –
verbreitend ihr düsteres Kupferrot
zur Deckung dem modrigen, duftenden Tod.

Schwarze Wächter des Schweigens,
im Windstoß erschauernd,
ragt ihr ins leuchtende Blau –
warnend und trauernd.

Weiße Hüter der Stille,
ihr gittert das Glühen
am Horizont, wenn dem Berg

Auf einem Waldweg öffnet sich ein Tor,
die Flügel fehlen, das Gehöft ist leer,
die Häuser abgeschlossen. Ringsumher
die Mauer schwer mit Efeu und ein Chor

Er grub - und plötzlich brach der ganze Raum
um ihn zusammen und verschlang den Schacht.

Er stemmte sich dagegen wie ein Baum
und schrie. Um ihn war nichts als schwere Nacht

So wie der Wanderer von einer Höhe
die Herde unten auf den Wiesen sieht,
durch die er ging, so klein, unwirklich sehe
ich die Vergangenheit, die mir entflieht.

Spät ist´s. Sein Rad wird nicht mehr lange kreisen.
Die Hand versagt ihm, sein Gefäß zu runden.
Der Lehm entgleitet. Kurz die Abendstunden.
Wie soll er seiner Arbeit Sinn beweisen?

Dein Grollen trifft mein aufgelegtes Ohr
und rollt von Meer und Sand durch Mark und Blut.
Hier liege ich, ein angeschwemmtes Gut,
umspült, umbraust von deinem Donnerchor.

Der Nebel liegt in Fetzen auf den Feldern,
wie Leichentücher nach der großen Schlacht,
so ungewöhnlich war des Sturmes Macht.
Der Blitz schlug ein in Dörfern und in Wäldern.

Der Abend kommt als Hirte auf die Erde.
Er winkt die Boote zu der Wasserfront.
Auf weitem Feld am Meereshorizont.
versammelt er der Wolken lichte Herde.
Er feiert ihrer Einkehr hohe Weihe

Er geht von Bett zu Bett in kahlen Sälen,
den Kranken Linderung und Trost zu spenden,
indessen Priester sich dazu verwenden,
Erlösung zu erbitten ihren Seelen.

Dass du durch diesen dunklen Bogen eingetreten,
und dass dein Frevlerschritt in diesen Mauern hallt,
das wird dir nie vergeben! Auch wenn kein Gesicht
dich schreckt und keine Riesenfaust

(Aus dem Zyklus "Israelische Landschaften")

Glut glost das Land in Dunst. -
ln heißen Feuernetzen eingesponnen
Bleibt Erstorbenes.

Glühend,
Glühend weiß,
Hockt die Sonne
Heiß im Äther,

(2. Fassung: 1979)
- Für Muk -

o süßer schmerz -
noch meine lippen flüstern
ihn nach innen, innen,
so unendlich zärtlich,
hingehaucht
noch hab ich ihn,
gebetet wie