Blassblau ist der Himmel gemalt,
am Boden geht frierendes Laub,
vom Horizont das Leben schon strahlt,
und hinten sind Spuren im Staub.
Hoffnung flutet das wartende Herz,
sie holet die Blume hervor,
es bricht durch den ewigen März
der Duft, den ich frierend verlor …
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