In meiner Seele ist ein Loch,
noch unbedeutend klein, und doch
ist es nicht zu überfühlen,
verhältnismäßig schwer zu kühlen,
der Rand, vom Schorf kaum überzogen,
wird um die Lebenslust betrogen.
Mein Herz, das diese Brust noch ziert,
ist nun aus Blech und oxidiert,
noch pocht es seinen Rhythmus leise,
imaginiert die alte Weise,
dass man doch wahrlich glauben mag,
es wäre ganz der alte Schlag.
Sie können nicht mehr vollends heilen,
nur aufbewahrt in diesen Zeilen,
sehnen sie der Hände nun,
welche kalt im Dunkeln ruh'n,
wünschen sich sie engumschlungen,
doch bleiben nur Erinnerungen.
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