Patina schimmert, reflektiert die Zeit –
nur die, die war, nicht die, die bleibt.
Moos bettet weich die verlorene Seele,
ob glückliche oder die gequälte,
und das Gras wächst über uns,
das Ende feiert Triumph um Triumph.
Spuren hinterlassen wir,
wie auf der Flucht das gejagte Tier,
nichts wird von uns je übrigbleiben,
ein Stein vielleicht, für erinnernde Zeiten.
Eine Art sind wir von verschiedenem Leben,
über das wir uns arrogant erheben,
doch trotz Verstand richten wir uns zugrunde,
feiern noch in fröhlicher Runde.
Menschen entwickeln sich zu Kreaturen,
gehen akribisch Leckerchen suchen,
Instinkt ersetzt allmählich den Grips –
früher, da hätte es noch was genützt!
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