Am Imbissstand teilten Gerald und ich uns eine appetitliche Portion Fisch
und warmen Stöckelschuh. „Schmeckt vorzüglich!“, sagte Gerald und schob
den letzten Bissen Lackschuh in den Mund. Ich hielt lieber den Mund.
Dann saßen wir im Straßencafé, stritten uns und Gerald rauchte.
Er ist ein Wichtigtuer, dachte ich, und mein Blick fiel auf das Loch im Rock,
ein Brandloch. Schuld daran war seine Zigarette. Wie ungeschickt!
„Ich war das nicht!“, behauptete er erbost. Und drückte seine Zigarette
in meiner Kniekehle aus.
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