Der Regen kommt aus Norden,
bricht aus den Wolken hervor,
hat einen feuchten Atem
und steigt nie wieder empor.
Fällt auf die Schuhe hernieder,
als reiner Himmelstränenquell.
Prasselnd singt er seine Lieder,
vollführt ein kleines Windduell.
Zurück bleibt eine Perlenspur,
an meinen Wimpern hängen,
es reicht ein kleines Tüchlein nur,
um sie von dort zu trennen.
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