Sonntagmorgen

Der Tag entlässt
die Sternennacht,
Morgenstille
begrüßt das Rund.

Das Schilfrohr streckt sich.
Es ahnt die Bläue
hinter dem Nebelgrau
am Himmel.

Fäden, aus Tau gesponnen,
umarmen nasse Gräser,
bilden einen stehenden
Schweigemarsch.

Der Birke Blick glänzt feucht
am frühen Morgen,
noch hat kein Wind
das Laub bewegt.

Ein Blatt fällt kreisend
vom Baum hinab.
Es schimmert gelblich -
mir scheint, es lächelt.
Die Zeit verrinnt.

Der Nebel schwebt,
sich lösend, aufwärts.
Das Schilfrohr winkt
zu dem, was kommt:

Das Licht der Sonne,
das Licht des Lebens,
legt seinen Schleier
auf einen neuen Tag.