Die alte Fußbank und die Troddeldecke,
vielfach umsäumt, umstickt und eingefasst,
der Stuckkranzofen in der Zimmerecke,
das Sofa mit verblichner Kissenlast.
Verstaubtes Bild, verdunkelt und verdämmert,
ein enger Schrank, der kaum ein Kleid enthält,
geflicktes Bettzeug nur in der Kommode,
der Väter Wanduhr, die die Stunden zählt.
Den weißen Kopf gebeugt, am schmalen Fenster,
sitzt eine Frau, lautlos die Nadel sticht,
die Dämm´rung webt im Hof schon Nachtgespenster,
die Schatten steigen übers müde Licht.
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