Verlassen liegt die Straße da, eine leere Straßenbahn fährt an mir vorüber,
dann ein Nachtbus ohne Fahrgäste. Tische und Stühle in Vorgärten, offen stehende
Fenster, in der Tiefe der Räume Bettzeug, sorglos schlafende Bewohner. Angler am
Spreetunnel. In der Strandbar die Überreste der Nacht, leere Flaschen, eine geknüllte
Zeitung im Strandkorb. Wie berauscht stehe ich in der prickelnden Morgenluft, das
Seeufer gegenüber leuchtet. Scharfe Konturen, Klarheit und Frische. Um Sechs
öffnet der Bäcker.
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