Das verpixelte Sein

(Aus "Schizophrene Texte")

Schwarze Flocken verwandeln sich in Krähen. Aus dem Rauschen wird der Regen. Aus dem Schwindel wird eine Erddrehung und aus meiner Zuversicht wird das Glück. Alles flimmert!

Überall setzen sich, aus winzigen Teilchen, in Lichtgeschwindigkeit, Bilder zusammen – so schnell, daß ich nur mit der Seele, nicht aber mit den Augen folgen kann.

Niemand isst eine Insel – aber ich esse die Welt: sie schmeckt nach fauligem Obst, und die Würmer darin sind eine Delikatesse. An mir fließen Gestalten vorbei, die ihre Bewegungen für eine Art Gehen halten.

Ich weiß wo ich bin! Ich befinde mich in einem Zustand, der Milliarden Bezeichnungen hat und meine Auffassung von links oder rechts entspricht der Wahrheit.

Aber die Wahrheit setzt sich aus Pixeln zusammen, die ein Gnom mit schlechtem Atem hingehaucht hat, dort wo sich Fuchs und Hase gute Nacht sagen – nur meine Eigeninitiative lebt!

Sie ist und soll mir die Richtschnur sein, an deren Führungslinie ich durch das Reich der blinden Tauben schwebe, wo ich meinen Schwänzeltanz vollführe,
um auf Dinge aufmerksam zu machen, die nicht existieren.

Nichts existiert, nur die Taubheit, die Blindheit, die Unfähigkeit zu sein, als unverwechselbares Idiom innerhalb einer verlorenen Sprache, die niemand mehr sprechen will. Sie hat keine Buchstaben!

Sie ist zeilenlos, sie ist zeitlos, sie ist sprachlos im Staunen und erkennbar im Fluss der logischen Abläufe, also virtuell, nicht wirklich vorhanden, weil materiefrei. Materie besteht aus den Fäkalien der Pragmatiker.

Und die bewegen sich mitten durch ihre Axiome, ruderlos, in einen Zustand hinein, der – kennte man ihn – gar nicht erfahren werden wollte. Doch das ist nur wahrnehmbar im Flüstern regelungerechter Intuitionen.

Wischiwaschi ist der Hauptbestandteil jeder Gehirnmasse, antrainiert und hochgelobt von den Akrobaten der Unvernunft, die hinter den selbst aufgestellten Gittern die Welt vor lauter Stäben nicht mehr sehen.

Immer wieder zuckt etwas verkrampft an mir vorbei. Dieses seltsame Etwas hält sich für eine Idee, personifiziert sich jedoch sichtbar (nicht deutbar) als hysterische Halluzination, die so schnell vergeht wie ein Traum.

Nichts ist erreichbar in diesem Strom absurder Verherrlichungs-Herrlichkeiten, in denen nur der Speichel großsspuriger Marktschreier die Luft als Beweis dafür füllt, daß ich mich tatsächlich am Leben befinde.