Da kommt kein Klang aus dem Klavier,
der schmeicheln kann den Ohren,
nur Krach! Ich bin, so scheint es mir,
zum Spielen nicht geboren.
Doch auch zum Schreiben bin ich's nicht.
Kein Satz mag mir gelingen.
Ach, das, was etwas Sinn verspricht,
ist nicht in Form zu bringen!
Da wir, Klavier, Papier und ich,
kein bisschen harmonieren,
beschließe ich letztendelich,
Musik zu konsumieren.
Doch auch das Netz, das weite, trägt
nicht bei zu meiner Freude.
Sein Überangebot, das schlägt
mich tot, wie eine Beute.
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