ALS ICH NOCH KÄPT‘N WAR

Mit dem Ozeandampfer aus Zigarettenschachteln
fuhr ich stolz auf dem gewellten Meer
von der Zimmertür bis nach Amerika.
Rote Felsen aus Sesseln staken im Atlantik,
am Horizont der Balkon. Wind wehte Vorhänge über ‘n Mast.
Mutter schrie wie eine Möwe: „Rauch nicht so viel!“
– in die Dämmerung. Vater zwinkerte mir zu und blies
Rauchkringel aus dem Schornstein seiner Zigarette,
deren Glut der Leuchtturm war.
Auf Knien rutschte ich durchs Meer der Phantasie,
schob Schachtelschiffe vor mich her.
Bei hohem Seegang schlingerte die Fracht
auf den rotbraun lackierten Dielen.
Tabakreste, leere Streichholzschachteln,
Kastanien rollten herum, Wellen bäumten
sich auf in der Tischbeinschlucht.
Vater fegte eine leere Zigarettenschachtel
vom Tisch – mein Rettungsboot.