Den sterbenden Sommer besingt die Grille
es ist Abend und er fällt durch Holunder
sänge sie nicht, wär es Totenstille
ich lausche, sehe und genieße das Wunder.
Umgebrochen ist wieder das Feld
auf dem der Weizen neulich noch lachte
es wird von schrägeren Strahlen erhellt
viel schneller als im Frühling ich's dachte.
Noch ist mein Wald beständig wie immer
zum Färben lässt er sich noch Zeit
Grün winkt er aus sinkendem Schimmer
und Spinnen weben ihr silbernes Kleid.
Der Kranich trompetet und breitet die Schwingen
es ist ein Bild, das ich ewig betrachte
das Lied seiner Väter wird er ihr nun singen
da die Ewigkeit es sich zugedachte.
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