Jeder meiner Flüsse schwebt leise davon
Zwischen den Steinen auf dem Grund
liegen noch Fische mit Schuppen
aus deiner Tinte -
In meinen Lungen knoten sich feine
Bronchialfinger und tasten
an das letzte Brot
Danach wird es trocken
in der Schmerzödnis
herzwortstumm.
C. Mara Krovecs / 2016
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