Das Alter

Gehör' zum Chor der alten Knaben,
die den Kindskopf in sich haben.
Bin auch ein wenig wetterwendisch,
manchmal kindlich, manchmal kindisch.

Liegt Wahrheit nicht im roten Wein?
Dann darf auch ich betrunken sein.
Wunderbar schmeckt Bacchus' Gabe.
Ich trinke Geist und hab die Labe.

Auf der Straße: „Na, alter Knabe?
Der Lack ist ab. Grau wie der Rabe!“
Bald fallen meine letzten Locken,
Weisheit, Tugend und auch die Socken.

Früher Falter, heute Falte,
aus dem „Liebling“ fliegt der Alte.
Jetzt wünsch ich mir Burgunder rot,
Gottesfrieden und 'nen sanften Tod.