Trübe Symphonie
Im Streich des Windes klingen Saiten,
durch die graue Symphonie,
in den Lüften Tropfen reiten,
unterm Schirme hör ich sie.
Und der Meister der Kapelle,
taktet an mit trübem Stocke,
dass von der Eiche in der Welle,
fällt die letzte braune Locke.
In den Pfützen zeigt sich kalt,
nach so manchem Tropfenschlag,
der bewegte kahle Wald,
dem betrübtem Wintertag ….