Zeit tropft schneller

der bleigraue Himmel lässt seine
Frachten nicht los, ausgetrocknet
rasselt zu dürres Laub hustend an

verdurstenden Bäumen, das grüne
Gras, es welkt erneut verfrüht; die
Sicht ist getrübt, selbst die Luft in

den Ritzen alter Gemäuer atmet so
schwer; wartend auf wildes Wehen
des Sturms züngeln gierige kleine

Flammen am Wurzelgeflecht; Zeit
tropft schneller, und wir halten die
Hand vor den Mund; nichts hören,

nichts sehen, nichts sagen; ein zart
klagendes Morgengebet weicht dem
Schatten dunkler Ahnung und zieht

wie blasser Rauch über mein Haus,
und ich renne um den Kirchenturm,
der drohend steht und mich mahnt,

ganz ohne Sonntagsgeläut; alles im
Umbruch, nichts wird sein, wie es war;
doch der Tag bricht immer wieder an

aufs Neue nach zu langer Nacht und
mein Katerfreund, der alte Streuner,
er trägt Trost in senffarbenen Augen