Schier endlos atmet sie, die Zeit.
Die Spuren ihrer tiefen Züge
zieren mein Gesicht.
Im Spiegel lese ich ein Buch -
in einer Sprache,
die nur ich verstehe.
Was sich dort Wort für Wort
vor meinen Augen bauscht -
die Pilcher wär´wohl
blass vor Neid.
Bestseller Leben
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