Der Verkäuferin rutscht beim Abwiegen meine gelbe Schüssel aus der Hand.
Aus den Scherben wird ein angeschlagener, blauer afrikanischer Teller. Verdutzt
sehen wir uns an. Schweigend schlägt sie den Heringssalat in Zeitungspapier ein
und schmeißt ihn mir hin. „Dann sind wir ja quitt!“, sage ich und gehe, ohne zu bezahlen.
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