Guten Tag, sagte der Sommer, darf ich eintreten?
Bitte, sagte der Frühling.
Aber schließen Sie die Tür, es zieht.
Selbstverständlich, sagte der Sommer, schloß die Tür,
was den steifen Nordost ersterben ließ,
und überreichte eine zauberhafte, kleine Zirrus-Wolke.
Das wäre aber nicht nötig gewesen, sagte der Frühling.
Doch, doch, sagte der Sommer.
Schauen Sie nur, die dicke Cumulus ist schon ganz verwelkt.
Ach ja, sagte der Frühling, ich werde sie wegstellen.
Der April hatte sie mitgebracht.
Ein netter Monat, nur so unstet.
Ach, sagte der Sommer, was ich noch fragen wollte,
noch was vom Winter gehört?
Nein, sagte der Frühling, warum?
Nun, ich kenne ihn ja kaum, sagte der Sommer.
Der Herbst erzählt gelegentlich etwas.
Der Herbst, fragte der Frühling, wer ist denn das?
Hinweis: Zu lesen in Französisch im kleinen Gedichteweg in Mourèze.