Es ist die Welt ein offenes Buch,
für den, der darin lesen kann,
der Rest trägt stumm ein Blindentuch,
weil Leben ihm das Sehlicht nahm.
So tasten sie, mit ihrem Stocke,
nach der versprochnen Herrlichkeit,
ihr Leben hängt am starren Pflocke,
sein Radius wird zur Kleinigkeit.
Kommentare
Lesen kann man nicht nur die Welt -
Auch Dein Gedicht - denn es gefällt!
LG Axel