Ich habe die Welt aus Chorstühlen gesehen
und gestaunt wie ein Pferd im Himmel,
als es Holzscheite geregnet hat,
über der Kleinbauernwüste in Samar-Kant.
Welche Farbe haben grün gestrichene, aber
überhaupt nicht friedlich gesinnte
Nervensägen, die von sich behaupten,
die Retter der Welt sind aus niemands Land?
Man glaubt es kaum, darf aber alles glauben,
wenn die Großpapageien beginnen,
alte, philosophische Schriften
idiotisch, doch vorsätzlich zu zerplappern.
Die Leute lachen, wenn ihnen einer sagt:
„Habt ihr das Mutterkorn auf der Weide
gesehen, hinter dem, zunächst
noch unauffällig, der Heldentod steckt?“
Dafür verebbt, seelenlieb, der Oberkrach,
der aus den Musikboxen rinnt, wie der Staub
ferner Jahrhunderte, als es noch erlaubt war,
Komponisten gegen Tretmühlen zu hamstern …