Unvergessen

Morgenspaziergang. Bestürzt blebe ich vor ihrem Haus stehen. Was liegt denn da auf dem Trottoir. Drei Brillchen ohne Gläser neben einäugigem Puppenkopf auf stofflosem Bügelbrett, dreibeiniger mahagonifarbener glänzend polierter Nachttisch, Türen rausgerissen, gelb gefleckter Matratzenschoner, darauf fünf henkellose Sammeltässchen, die wertvolle Kristallschale jetzt mit Sprung, ein Stoffhase einohrig einäugig, die geliebte Kuckucksuhr, drei Bratpfannen, vier Bücher Readers Digest mit Goldfassung von 1966, sechs Stühle aus den Dreißigern mit verblichenem Bezug, ein Uraltherd - lieblos hingeworfen vor dem Sechsfamilienhaus, in dem sie ein halbes Jahrhundert lang gewohnt hat. Im dritten Stock links. Zwei Zimmer, Küche, Bad und Minibalkon mit roten Hängegeranien. Ledige Postangestellte mit kleiner Pension. Eine schmale Frau mit spärlichen weißen Locken und einem unglaublich charmanten Lächeln. Sie nannte mich Möchtegerntochter. Jetzt hat sie es endlich geschafft. Meine Fastfreundin. Auch ohne Alterheim. Wie sie es gewollt hat. Meine liebe Marga, die ich jeden Mittwochnachmittag auf ein Tässchen Tee besucht habe. Den Kuchen habe ich mitgebracht, für jede von uns ein Stück Bauernstreusel. Vor zwei Wochen haben wir ihren 98. Geburtstag gefeiert. So endet die Würde eines Menschenlebens. Mit etwas Abfall am Straßenrand. Jetzt kommt der Sperrmüll. Bald werde auch ich sie vergessen haben. Traurig will ich weiter gehen, da sehe ich sie. Die kleine Porzellangruppe von Gänschen, aneinandergereiht. Marga hat sie geliebt, sie standen im Bücherbord. Die hat der Erbneffe, wie sie ihn immer genannt hat, bei der Aussortierung wohl übersehen. Ein Griff und sie sind in meiner Manteltaschen verschwunden. Jetzt stehen sie ein wenig fremd in meinem Bücherregal und behaupten ihren Platz neben den Familienfotos.
So denke ich täglich an dich, liebe Marga. Unvergessen bist du, so lange ich lebe.
(Verfasst und eingestellt am 4. Juli 2017)