In meine Fenster
ragen dunkle Fichten,
nebelgewickelt;
beschwören gegenseitig
ihre Schatten
und wiegen das Gebet
des Windes in den Zweigen.
Ich weiß nicht, ob ich
graues Grün erblicke
oder doch grünes Grau?
Das taktlose Pulsieren
weckt eingeschnürte Hunger,
die auch das warme Knistern
des Kaminfeuers
nicht stillen kann.
Stillschweigend' Fieber,
das bis ins Herz meines
gesteinten Hauses gischtet,
zittert nach Muttermilch.
Heimlich,
wenn keiner hinschaut,
lecke ich, etwas beschämt,
an einem Stückchen Schockolade,
hoffnungsgebunden,
dass ich erneut, wie jedes Jahr,
das Winterirrlicht überschatte.
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