Dein Schloss mit dem Efeu des Alltags umrankt,
mit Scheuklappen lebst du in goldenen Hallen,
dein Gleichmut lässt Jahre in Blüte verfallen,
der niemals genießt und stetig verlangt.
Die Augen durchforsten den Himmelsflaum
stattdessen nach Schlössern aus Wolken und Luft.
Was taugen die Bauten, entlegen im Raum?
Den Blick abgewandt, schon im Äther verpufft.