Im Streich des Windes klingen Saiten,
durch die graue Symphonie,
in den Lüften Tropfen reiten,
unterm Schirme hör ich sie.
Und der Meister der Kapelle
taktet an mit trübem Stocke,
dass von der Eiche in der Welle
fällt die letzte braune Locke.
In den Pfützen zeigt sich kalt,
zwischen manchem Tropfenschlag,
der bewegte kahle Wald
dem betrübtem Wintertag ...
Gedichtform:
Thema / Schlagwort: