Trüb im dunst´gen Schleier,
reicht Frühe kalt die Hand,
die Sorgen stehen wie Freier,
in Gesichtern, wie die Wand.
Maschinen kommen entgegen,
die kennen ihren Takt,
ihr Programm läßt sie bewegen
und folgen dem Kontrakt.
In ihren Maschinenhüllen,
sind Seelen eingerollt,
sie können nicht erfüllen,
was menschlich werden sollt ´.
MD 21.03.2014
© Picolo
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