Du kamst uns irgendwie abhanden

Senegal, Jahreswechsel 1973-74

Wir trafen uns an einem Strand,
an deinem Strand, in deinem Land.
Du fandest uns, so sag ich mal,
ein schwarzer Junge in Senegal.
Wir wurden schnell und gut bekannt.

Du, in deinem zwölften Lebensjahr,
wir, ein damals junges Urlaubspaar,
sprachen englisch miteinander.
Es ging gut, nicht durcheinander.
Französisch, Wolof deine Sprachen war'n.

Wir lernten deine Heimstatt kennen,
ich möchte sie 'sehr einfach' nennen.
Die Mutter saß, nicht sehr bequem,
auf dem Boden, gestampft aus Lehm.
Waren da nicht auch zwei Hennen?

Die Hütte stand nicht weit vom Meer.
Trockenfische rochen sehr
in der Sonne vor sich hin.
Uns stand so gar nicht mehr der Sinn
nach Luxusurlaub oder mehr.

Der Junge, 'Ibou', der auch André hieß,
uns eine gänzlich neue Tür aufstieß.
Er zeigt' uns einen Lebensast,
wie dieser sich (vielleicht verpasst?)
bei uns noch niemals blicken ließ.

Wir gingen heim zu unsrer Hütte,
mit echten Betten in der Mitte.
Ein strohbedecktes Luxusrund,
laut Ferienbuch ein Schnäppchenfund.
'Hello Sir, zwei Wasser bitte.'

Wir packten unsre Koffer aus,
einer kam fast leer nach Haus.
Ein' Mann sah ich mein T-Shirt tragen,
ein rostoranges, sozusagen.
Beide sahen prima aus.

Zurück daheim in deutscher Nässe
wir schickten Post an die Adresse,
die wir, mit deinem vollen Namen,
von dir an deinem Strand bekamen.
Auf Urlaubshaut wuchs wieder Blässe.

Wir schrieben hin und her ein Jahr,
doch leider wurd' es offenbar:
Das, was wir planten, ging nicht auf -
wir nahmen klagend es in Kauf.
Das 'Projekt' damit am Ende war.

Das alles ist jetzt lange her,
wohl vierzig Jahre, wenn nicht mehr.
Doch denken wir so manches Mal,
zurück an dich in Senegal.

Lieber Ibou, alter Freund,
du kamst uns irgendwie abhanden.
Mit deiner Klugheit, wie uns scheint,
hast du dein Leben gut durchstanden.

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Und solltest du dies Schreiben lesen,
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das ist heut leicht, dank Internet.