Die scheuen Augen, die sich noch verschanzen.
Der Müde, der die Fügung noch verkennt.
Die Freske schöpft die Fülle eines Ganzen,
doch ohne Finger wär' das Werk Fragment.
Die Berge, die als blaue Orgel steigen.
Ihr Spieltisch Wald. An ihm vorbei treibt still
der Fluss, vor dessen Bild wir staunend schweigen.
Ein weißes Segel macht es zum Idyll.
Die Primel, die ich schenken wollte, schmückte
ein Tropfen Tau, der an der Blüte hing.
Was mich bei jener Schönen so entzückte?
Es war ihr Lächeln, als sie weiterging.
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