Hab Acht, denn es könnte sein,
dass unter morschen Zweigen
ein gebrochenes Herz im
erschütterten Moos verwest.
Noch bist du leicht, verspielt,
eine Wolkenfeder über den Wipfeln
der Bäume, ahnst nicht, dass der stille
Nachtwind wahrhaftiger ist als das
Sommergeschwätz der Schwalben -
bis unverhofft ein Schleier das
Himmelsblau trübt und dein
Lieblingsbaum die Vögel in
seinem Laub aus ihren Nestern wirft.
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