Hier, wo die Emscher leise fließt,
wo auf dem Feld der Kappes sprießt,
wo man als Kind Rhabarber klaute,
seit je her Pannas gerne kaute,
dort kam dereinst, zu Dortmunds Ehr',
das edelste der Biere her.
Hier ackerte mit Fleiß doch stur
der biedere Westfalen-Buer.
Hier stieg der Püttmann in den Schacht,
hier wurden die Briketts gemacht.
Die Mädels sind noch immer fein,
man schlug (für sie) sich Köppe ein.
Krichte die Mudda, mal zuviel,
rief sie: »Verdammter Donnerkiel.«
und hat's "Betuppen" nicht geklappt
»hatt's Föttken abba Kirmes g'habt .«
Da meinte Vadda gar nicht grob:
»Ich hau mich gezz ein Pils in'n Kopp.«
Ja, diese Sprachenmelodien,
sind sicherlich kein Charm aus Wien.
Ihr Ursprung lag in Stahl und Erz,
verlor bis jetzt nicht Sinn noch Herz.
Und selig, wessen Hand umspannt
dat Pilsken aus Westfalenland.
© Horst Fleitmann 2020