kein Korb,
geflochten aus Weidenruten,
aber aus meinem Leib geschnitten,
um darin einzusammeln die Freunde
ich zähle sie an einer Hand
kein Weberschiffchen,
gedrechselt aus drei dicken Buchen,
aber der jute Faden aus meinem Haar geflochten,
um damit überzusetzen von her zu mir
ich fahre im Kaufmannshut
kein Korn auf karger Krume
ahnengesät am Dreistenern Krüss,
aber der zweimalsechs im Mai sticht ins Blaue,
um von dort nachzuwinken im Hohn,
denn der Hut hat Löcher.
In eines speichert mein Herz!
© Peter H. Carlan