Vom Kirchturm klingt der Glockenton,
der Hirt‘ führt heim die Herde.
Der Dämmer sinkt vom Walde schon
hernieder auf die Erde.
In mattem Lichte liegt die Flur,
rot strahlt der Wolken Schimmer.
Am Berg verglüht der Sonne Spur
mit goldig zartem Flimmer.
Im Weizen rühret sich kein Halm,
vom Weiher, aus den Rieden
ertönt der Vögel Abendpsalm
und füllt die Welt mit Frieden.
Geschrieben am 3. August 2019