Zitternd,
bebend noch sein letztes Atemringen.
Schüsse, Explosionen ihn bezwingen ...
Stille – die Erlösung nimmt ihn lind.
Nur ein Pochen - nie mehr wieder Angst im Herzen.
Die zerbrochenen, zarten Glieder ohne Schmerzen.
Hier liegt er nun im Trümmerfeld.
Er, ein kleiner toter Held
– ein Kind.
Und vielleicht … hört er glücklich fernes Singen!
Fühlt sich gehoben wie von engelgleichen Schwingen!
Staunt! Plötzlich kann er schweben!
Sieht hinab: „Das war mein Leben!“
Und die Macht zieht ihn ins Licht, wo all die anderen sind …
Am schwefelgelben Himmel über sinnentleertem Kriege
ziehen weiße Vögel ihre Bahnen,
fliegen tief, um rufend, laut zu mahnen:
„Es gibt nie Siege!
Es gibt nie Siege …!“
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