Nachtwind rüttelt zaghaft.
Verweht zerbrochenes Denken.
Atem der Ahnen.
Vergangene Zeiten
von Wehmut verschleiert.
Stunde der Geister.
Rostige Ketten klappern
klagend am rissigen Tor.
Bäume im Schlaf.
Lodernde Lettern
umranken die blassen Äste
und rufen nach euch.
Vergeblich auch
die Melancholie der
Mücke im Bernstein.
Die tiefen Töne in mir.
In Stiefeln der Flucht seid
ihr nun hinter Bergen.
Traum im Schatten der Buchen.
Dazu das geköpfte Licht
der Sichel des Mondes.
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