Wurst?

Naschelnde Türengen, Ende vierzig,
überschlafen den Äquator gerne
im Rückwärtsgang, vor allem aber
an hauchdicken Eisfäden,
die aus Karamellbonbons
gemacht wurden – unauffällig!

Schwindelerwägende Esatzkomiker
überschreiten die Knallgeschwindigkeit
wie baugleiche Backerbsen,
am liebsten um Mitternacht,
im Bauch eines Heiratsantrages
an den lieben Gott – schwerhörig!

„Wer nicht kommt, bleibt nicht zurück,
und wer frühzeitig versagt, der
muss erst gar nicht gehen,
wenn die Luftflocken wedeln,
oder keiner mehr up-to-date ist“,
verkündet das Schweigen – kreuzlahm!

Horizonte sind out! Quellregister offen
und die Legitimationsbescheinigung
für Mordskerle keult Laberküken im Nu,
wenn der Mond nordwärts zieht,
wo sich sämtliche Wolken den Hals
über den Kopf gefegt haben – leichtherzig!

Der Anschein erregt keinesfalls Zornfalten
auf der Skalpsammlung hochrangiger
Kartoffelgesichter, deren Körperteile,
zu Pinocchionasen verformt,
einen derart guten Eindruck aufblasen,
daß die Sonne woanders aufgeht – Wurst?