Blutende Felsen – dort,
wo eine Hand die andere wusch.
Erbrochenes bahnt sich den Weg
über die Promillegrenze;
Gebete, geflüstert,
vor leeren Kinderbetten ...
Noch herrscht Lichtzwang.
Blutjunge Clowns mit
zerlaufener Wimperntusche
erwachen neben fremden Männern
in fremden Booten: verwelkt ...
wie Blumenkränze und Tortenträume.
Schären werden geräumt.
Die Suchaktion beginnt ...
im halluzinativen Gedächtnis,
von keiner Sonne erhellt.
Heimwege ebnen sich,
Würgemale verblassen,
Messer, Steine fallen, Tote
finden nach Haus.
Was nicht mehr atmet
von Mund zu Mund,
wird eingesammelt;
den Rest fressen die Möwen.
Während begraben wird,
setzt Regen ein: der letzte
Tatortreiniger –
von Gottes Gnaden.
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