Von Hunger aufgedunsene Bäuche,
apathisch, hoffnungslos der Blick.
Fliegen verharren auf Mündern, die leer,
Arme und Beine werden dünn bald, gar sehr –
die Wüstensonne mergelt sie aus,
auf Hilfe hatten alle gebaut.
Die kam und kommt auch an –
nur, beim falschen Mann.
Nichts ändert sich im korrupten Land –
so sind sie geweiht dem Untergang …
Der Tod, er schleicht zuerst um die Kinder,
und es zuckt nicht einmal mehr die Wimper,
beim Betrachten dieser Not,
am Frühstückstisch mit Kaffee, Saft und Toast.
Weit weg, das Elend – alles gut –
bis es dich trifft und dein Fleisch und Blut …
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