und wir mit ihnen

die Banalität des Lebens und seine unendlich
endliche Schönheit, wenn ich fliege über mein
Wolkenkuckucksheim mit gefalteten Händen,

doch gehe ich noch nicht, lese lieber Abschied
rückwärts, vergesse den Schmerz und lausche
dem Summen anbrandender anhemitonischer

Pentatonik, und wenn ich stürze, kopfüber die
Nebel durchbreche mit geschlossenen Augen,
fängst du mich auf mit dem Sturm der Gefühle,

doch jene abgemähten Wiesen gelebter Heimat,
sie bieten keinen Schutz mehr vor der Wahrheit,
denn die alten Wälder sterben und wir mit ihnen