Der Wind streicht kühn die Saiten,
Tanz der Blätter zu geleiten,
aus den Kronen alter Bäume
fallen buntgewordne Träume.
Und im Reigen des Vergehens
steht die Muse des Verstehens,
träumt nur, träumt, im Schwinden ihr,
etwas bleibt von allem hier ...
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