Vom Baume sinkt ein letztes Blatt
still in des Flusses Fluten,
das lang in sich getragen hat
des Sommers Sonnengluten.
Der Herbst, er ist nun weit und breit
so kalt herangekommen.
Der Bäume buntes Blätterkleid,
das hat der Sturm genommen.
Der Nebel sinkt herab aufs Feld,
verhüllt jede Bewegung.
Ach, auch in mir ist grau die Welt,
und grau ist jede Regung ...
Geschrieben am 26. November 2020.
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