Eine Strafe war es nicht …

Da waren dunkle Schmuddelecken mit ausrangierten fast borstenlosen Besen über Kopf stehend aneinander gelehnt wie gute alte Freunde neben den sich im Winterschlaf befindlichen Gartengeräten - den messerscharfen Spaten, den grünen Rechen und Hacken, noch mit Resten von Herbsterde geschmückt, wackelige Holzregale gab es für das in runden Gläsern verstaute Eingemachte, darin auch eine augenlose nackte Riesenpuppe mit Porzellankopf und aufgerissenem Lederbalg, die am Boden hockenden zugedeckten Steinguttöpfe mit den eingelegten Gurken waren da und die glitzernde Kohlenschütte neben den verschrumpelten fröhlich keimenden Spätkartoffeln Bamberger Hörnchen vorwiegend fest kochend, überhaupt das gebrochene Licht, das in von Staub umhüllten schlanken Strahlenbahnen geheimnisvolle sparsame Helligkeit auf den mit Messing beschlagenen Übersehkoffer warf, in dem sommers die Wintermäntel eingemottet wurden, auch den ehemals ziegelroten etwas glitschigen Backsteinboden selbst in der Waschküche mit ihren umgestülpten Trögen könnte ich aufmalen, die steilen Steintreppen und das fette Spinnengetier, Wunderwerke von Netzen webend über der mit grauen Tüchern abgedeckten früher mal guten Mahagonianrichte, nicht zu vergessen der Fliegenschrank mit dem Drahtgitter, vom Opa Wilhelm eigenhändig für die verderblichen Speisereste gezimmert, und an der Wand das zerbröselnde Ölbild eines würdigen Ahnen mit nur noch einem linken gütigen Braunauge, dem ich meine Sünden zu beichten pflegte, er hat alles alles verziehen, ach, was vermisse ich diesen urtümlichen Keller der Kindheit mit seiner harzig heimatlichen, nie wieder gefundenen Sinfonie aus Gerüchen vor langer Zeit im Keller meiner Großeltern, in dem ich büßen sollend nicht wollend eingeschlossen war wegen Fehlverhaltens; für viele meiner kleinen und großen Sorgen fand ich in den Stündchen der Einsamkeit dort unten in kindlicher Weise über das Leben philosophierend eine Lösung, nein eine Strafe war es nicht …
Aufgeschrieben am 16. 11. 2017