Alles dreht und wendet
sich bei mir ums Dichten zwar,
meine Muse endet
aber stets mit lichtem Haar.
Grob ist meine Lyrik.
Bin ein Schmied nur des Metalls.
Sanft aus meiner Tür kick'
ich die Muse bestenfalls.
Andren imponieren
soll sie mit dem Feuerzeug!
Ich lass mich nicht führen,
grünt mir auch ein neuer Zweig.
Bleibe in der Werkstatt.
Heiße Worte finden auch
ohne sie im Werk statt,
wenn man nicht schon blind vor Rauch.