Wir brummen
und düsen
im Solopart.
Wir forschen
nach Kost,
die uns behagt.
Wir setzen auf Glas
gern schwarze Marken
und lassen uns nieder
auf Kot, dann auf Braten.
Wir flüchten rasant
in die Höh' und hinfort,
sonst wär'n wir rasch tot
durch die menschliche Hand.
Wir läst'gen Kollegen
stör'n gern euren Frieden.
Sind Meister im Fliegen,
ihr seid unterlegen.
Und die Moral
von der Geschicht',
ihr erwischt
uns Fliegen nicht.
2. Juli 2017
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