Du kleines aber blühendes Land,
sieh, deine Königin ist krank!
Dein Korb hat Löcher in der Wand.
Gott ist groß und ihm zum Dank
fressen Milben an den Waben –
jeder will den süßen Honig haben!
Die Immen bleiben auf der Strecke.
Ihr Schwänzeltanz ist wirkungslos –
überall sind wunde, dunkle Flecke,
die Bedrohungen sind groß!
falsche Imker zocken: Herzenslust –
und den Drohnen bleibt der Frust!
Vergiftet sind jetzt alle Wiesen,
und Hornissennester säumen
Wege, die wir noch nicht wissen –
du hast keine Zeit zum Träumen!
welke nicht, noch gibt es Maden,
doch bewahre sie vor Schaden!
Noch läuft deine Produktion!
Doch du ahnst nicht, was ihr droht:
Es ist das Ende der Nation –
denn überall ist schon der Tod
zum letzten Schlage gern bereit …
er gibt demnächst dir Bescheid!