Alt ist es geworden, das Jahr:
dreihundertfünfundsechzig Tage genau,
machte vor nichts und niemandem halt
und schon gar nicht blau:
schlief und wachte mit dir,
war dein ständiger Begleiter.
Du gingst durchs Jahr hindurch
wie durch ein pittoreskes Tor,
selbst, wenn du stillgestanden und
gestorben bist: das Jahr trug
weder Siegerkranz noch Trauerflor,
ging weiter - immer weiter.
Das alte Jahr, es dauert nur noch wenige Stunden;
die bringen wir auch noch über die Runden ...
Wie bitte - ? Locker, sagst du?
Na klar, das wär doch gelacht!
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