April wartet
auf liebliche Düfte,
den der Mai verschenkt,
aufs überquellende Farbenmeer,
in dem's Versinken
Kind werden lässt.
Dort steht eine Frau,
ihr Baby im Arm,
blickt ins Grau,
ins April-Grau
fröstelt und kost ihr Kind.
Und noch versteckt,
im Osternest, glänzend
bunte Eier, April-Kühle
konserviert, macht
schreckstarre Herzen
kristallin für's Kommende.
Ein Flugzeug, weit oben,
übertönt Tagesgeräusche,
setzt Zeichen gewollter
Omnipotenz, Überblick
macht jede Aktion
zum Spiel. Kinderträume?
Heldengeburten?
April wartet
auf sanftes Maiensäuseln,
Wind als streichelndes Wesen,
das alles umfängt,
wartet auf durchwirkte Köpfe,
die's dem Windhauch
gleichtun, die Welt umarmen,
von Frieden träumen,
vom Frieden reden,
den Frieden leben.
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